Il fu Mattia Pascal

Una delle poche cose, anzi forse la sola ch’io sapessi di certo era questa: che mi chiamavo Mattia Pascal. E me ne approfittavo.

Una de las pocas cosas, o mejor dicho, quizás la única, que tenía segura era esta: que me llamaba Mattia Pascal. Y lo aproveché.

Ogni qual volta qualcuno de’ miei amici o conoscenti dimostrava d’aver perduto il senno fino al punto di venire da me per qualche consiglio o suggerimento, mi stringevo nelle spalle, socchiudevo gli occhi e gli rispondevo:

Cada vez que alguno de mis amigos o conocidos demostraba que había perdido la cabeza hasta el punto de acudir a mí en busca de algún consejo o sugerencia, me encogía de hombros, cerraba los ojos y respondía:

— Io mi chiamo Mattia Pascal.

—Mi nombre es Mattia Pascal.

— Grazie, caro. Questo lo so.

—Gracias, querida. Lo sé.

— E ti par poco?

—¿Y eso te parece poco?

Non pareva molto, per dir la verità, neanche a me. Ma ignoravo allora che cosa volesse dire il non sapere neppur questo, il non poter più rispondere, cioè, come prima, all’occorrenza:

A mí tampoco me pareció gran cosa, la verdad. Pero en aquel momento no sabía lo que significaba ni siquiera saber esto, no poder responder ya, como antes, cuando era necesario:

— Io mi chiamo Mattia Pascal.

—Mi nombre es Mattia Pascal.

Qualcuno vorrà bene compiangermi (costa così poco), immaginando l’atroce cordoglio d’un disgraziato, al quale avvenga di scoprire tutt’a un tratto che....

Algunos podrían querer compadecerse de mí (cuesta tan poco), imaginando el dolor atroz de un hombre desdichado que de repente descubre que...

sì, niente, insomma: nè padre, nè madre, nè come fu o come non fu; e vorrà pur bene indignarsi (costa anche meno) della corruzione dei costumi, e de’ vizii, e della tristezza dei tempi, che di tanto male possono esser cagione a un povero innocente.

Sí, nada, en fin: ni padre, ni madre, ni cómo era ni cómo no era; y seguramente querrá indignarse (cuesta menos) de la corrupción de las costumbres, y de los vicios, y de la tristeza de los tiempos, que pueden ser causa de tanto daño a un pobre inocente.

Ebbene, si accomodi. Ma è mio dovere avvertirlo che non si tratta propriamente di questo.

Bueno, pasad. Pero es mi deber advertiros que no se trata exactamente de eso.

Potrei qui esporre, di fatti, in un albero genealogico, l’origine e la discendenza della mia famiglia e dimostrare come qualmente non solo ho conosciuto mio padre e mia madre, ma e gli antenati miei e le loro azioni, in un lungo decorso di tempo, non tutte veramente lodevoli.

Podría, de hecho, exponer aquí, en un árbol genealógico, el origen y el linaje de mi familia y demostrar cómo no sólo conocí a mi padre y a mi madre, sino también a mis antepasados y sus acciones, a lo largo de un largo período de tiempo, no todas las cuales fueron verdaderamente loables.

E allora?

¿Así que lo que?

Ecco: il mio caso è assai più strano e diverso; tanto diverso e strano che mi faccio a narrarlo.

He aquí que mi caso es mucho más extraño y diferente; tan diferente y extraño que me siento obligado a contarlo.

Fui, per circa due anni, non so se più cacciatore di topi che guardiano di libri nella biblioteca che un Monsignor Boccamazza, nel 1803, volle lasciar morendo al nostro Comune.

Durante casi dos años, no estoy seguro de si fui más cazador de ratones que contable en la biblioteca que un tal Monseñor Boccamazza, al morir en 1803, quiso dejar a nuestro Municipio.

È ben chiaro che questo Monsignore dovette conoscer poco l’indole e le abitudini de’ suoi concittadini; o forse sperò che il suo lascito dovesse col tempo e con la comodità accendere nel loro animo l’amore per lo studio.

Es evidente que este Monseñor debía tener poco conocimiento de la naturaleza y de las costumbres de sus conciudadanos; o quizá esperaba que su legado, con el tiempo y la conveniencia, encendiera en sus almas el amor al estudio.

Finora, ne posso rendere testimonianza, non si è acceso: e questo dico in lode de’ miei concittadini.

Hasta ahora, puedo dar fe de que no se ha incendiado, y lo digo en elogio de mis conciudadanos.

Del dono anzi il Comune si dimostrò così poco grato al Boccamazza, che non volle neppure erigergli un mezzobusto pur che fosse, e i libri lasciò per molti e molti anni accatastati in un vasto e umido magazzino, donde poi li trasse, pensate voi in quale stato, per allogarli nella chiesetta fuori mano di Santa Maria Liberale, non so per qual ragione sconsacrata.

De hecho, el Municipio mostró tan poco agradecimiento a Boccamazza por el regalo que ni siquiera quiso erigirle un retrato de medio cuerpo y dejó los libros amontonados durante muchos, muchos años en un vasto y húmedo almacén, de donde luego los sacó, en qué estado se puede imaginar, para colocarlos en la pequeña y apartada iglesia de Santa Maria Liberale, que por alguna razón fue desacralizada.

Qua li affidò, senz’alcun discernimento, a titolo di beneficio, e come sinecura, a qualche sfaccendato ben protetto il quale, per due lire al giorno, stando a guardarli, o anche senza guardarli affatto, ne avesse sopportato per alcune ore il tanfo della muffa e del vecchiume.

Allí los confió, sin ningún discernimiento, como un beneficio y como una sinecura, a algún holgazán bien protegido que, por unas cuantas liras al día, mirándolos, o incluso sin mirarlos en absoluto, soportaría el hedor a moho y a rancio durante algunas horas.

Tal sorte toccò anche a me; e fin dal primo giorno io concepii così misera stima dei libri, sieno essi a stampa o manoscritti (come alcuni antichissimi della nostra biblioteca), che ora non mi sarei mai e poi mai messo a scrivere, se, come ho detto, non stimassi davvero strano il mio caso e tale da poter servire d’ammaestramento a qualche curioso lettore, che per avventura, riducendosi finalmente a effetto l’antica speranza della buon’anima di Monsignor Boccamazza, capitasse in questa biblioteca, a cui io lascio questo mio manoscritto, con l’obbligo però che nessuno possa aprirlo se non cinquant’anni dopo la mia terza, ultima e definitiva morte.

Esta suerte me tocó también a mí, y desde el primer día tuve tan baja opinión de los libros, impresos o manuscritos (como algunos antiquísimos de nuestra biblioteca), que ahora no habría empezado a escribir si, como he dicho, no considerase mi caso verdaderamente extraño y tal que pudiese servir de instrucción a algún lector curioso, el cual tal vez, realizándose al fin la antigua esperanza del difunto monseñor Boccamazza, se topara con esta biblioteca, a la que dejo este manuscrito mío, con la obligación, sin embargo, de que nadie lo abra hasta cincuenta años después de mi tercera, última y definitiva muerte.

Giacchè, per il momento (e Dio sa quanto me ne duole), io sono morto, sì, già due volte, ma la prima per errore, e la seconda… sentirete.

Porque, por el momento (y Dios sabe cuánto me duele), he muerto, sí, ya dos veces, pero la primera por error, y la segunda… ya oiréis.